Wat een aangename nacht was het geweest. Zijn hand was weer in slaap gevallen - zoals gewoonlijk - wat waarschijnlijk de reden was voor de donkere en gekke dromen - zoals gewoonlijk - die hem waarschijnlijk de rest van de dag zouden achtervolgen - zoals gewoonlijk.
Hij ging rechtop op het bed zitten, wreef over zijn gezicht en slapen, liet zijn handen uiteindelijk op zijn knieën rusten en keek uit de vuile ramen die gewoon weigerden om goed schoongemaakt te worden.
Een regenachtige dag in oktober. Ach ja.
Na het doorspitten van de vreemde en vluchtige herinneringen die de dromen hadden achtergelaten, stond hij eindelijk op en startte het koffiezetapparaat, een witte plastic dinosaurus uit de jaren negentig. Hij nam hem zwart, met veel suiker en meerdere sigaretten, de typische subtiele schaamte die zich in zijn onderbewustzijn brandde als de zoveelste misdaad tegen zijn lichaam van middelbare leeftijd.
Nadat hij zijn ongezonde ochtendverplichtingen tot verslaving had vervuld, controleerde hij eindelijk zijn telefoon en vond vier oproepen en zeven berichten van zijn partner Emma. "Hunter, waar ben je in godsnaam?" enz.
Dat betekende problemen. En hij was niet in de juiste stemming voor problemen. Was hij ooit geweest. En zou hij ooit zijn.
Vervolgens moest hij zijn medicijnen doorslikken. Een paars gekleurd pakje met kleine bolletjes die soms tussen zijn tanden bleven steken. s Morgens om 9 uur, 's avonds om 18 uur. Elke dag. God verhoede dat hij ze weer zou vergeten. De laatste keer was een hel op aarde geweest. Hij had absoluut geen zin om terug te gaan.
Zijn leven als detective was een andere hel. Mensen behandelden elkaar als afval dat opgeruimd moest worden. De zaken stapelden zich op in een meedogenloze stad. Onderbezette afdelingen. Slecht salaris. En natuurlijk - het ultieme cliché van een keiharde kapitein.
Emma was de enige opluchting. En de jongens waren in orde.
Maar ze zou nog tien minuten op hem moeten wachten om te douchen en een ei op roggebrood te verorberen.
Ze zou boos zijn. Maar hij vond haar nog steeds aardig.
Toen detective Hunter "Green" Walsh, die volgens zijn Ierse familie in Belfast een geboorteafwijking had omdat hij bijna nooit alcohol dronk, eindelijk achter het stuur van zijn oude zwarte Buick kroop, zuchtte hij en draaide de sleutel om.
Hij pauzeerde en dacht aan die ene afschuwelijke droomsequentie van gisteravond. Hij stond op de hoek van zijn oude jeugdstraat. En er verscheen een figuur aan de andere kant, die daar gewoon stond en hem de stuipen op het lijf joeg.
Het was maar een droom geweest. Een figuur van Darth Vader.
Daar zou hij later niet meer zo zeker van zijn.
Comments